quinta-feira, maio 03, 2007

Contos de Quinta...

Crônicas de sonho e realidade
para alguém
incomum como o comum



Quando era apenas um garoto de calças curtas nunca sonhara em ser astronauta. Sonhava, entretanto, em possuir mentes...

Diferente do que se sonha, porém, a noção de realidade que partilhamos e damos como fato consumado traduz-se, como tudo, numa obra transcrita por simples cinco sentidos. São eles o tato, olfato, paladar, visão e audição. Isso é tudo e é muito pouco. O homem como medida de todas as coisas também é muito pouco. Mas o que entendemos das coisas e suas medidas para além do que podemos, como homens que somos, mensurar a partir do que se vê, ouve, toca, cheira ou prova? E como homens que gostaríamos de ser, tal qual num sonho, construímos um deus à nossa imagem e semelhança, à imagem e semelhança de nossos cinco sentidos hipertrofiados. Tornamos divina a capacidade de tudo ver, ouvir, tocar, cheirar e provar. Sonhamos com um além para aquém do que verdadeiramente somos e sentimos, como fosse o que se é ou sente apenas uma sombra do que se vê, ouve, toca, cheira ou prova.

Por isso nem sempre nossos cinco sentidos dão conta daquilo que sabemos. Devem ser flexionados ao limite para, sob a práxis de uma licença poética pura, levar adiante a crença no real. Caso não fosse assim, o que diríamos a respeito do corpo humano, por exemplo? Ele é finito, por certo. Será mesmo? Imagine então que o núcleo de uma célula já foi considerado pela ciência a menor partícula de um organismo. Até certo momento, era a única partícula que podia ser vista e, logo, a única que existia. Dividiu-se em átomos e era incrível. Depois em nêutrons, prótons e elétrons, e já se sabia o fim. Atualmente a nanodimensão já é uma realidade e o corpo humano, objeto finito, uma vez mais se decompõem na esfera do imperceptível. E isso me leva a crer que também ele, o corpo humano, pode ser um pequeno universo infinito. Invisível, inaudível, intangível, inodoro, insosso. Mas existente e real. Como um sonho.

Um famoso homem de letras disse, certa vez, que “existem mais mistérios entre o céu e a terra do que a nossa vã filosofia pode supor”. Um anônimo, como que completando seus pensamentos, sentenciou: “não acredito em bruxas, mas que elas existem, existem”. O famoso e o anônimo, cada qual a seu modo, cada qual para seu público, dividiram a mesma virtude, isto é, o reconhecimento de que nada é o que parece, e a realidade, tal qual imaginamos, não é mais que uma pretensiosa, ainda que limitada, tentativa de explicar o inexplicável. Enquanto a realidade é uma fantasia desenvolvida a partir do que vemos, ouvimos, tocamos, cheiramos e provamos, a loucura define o que lhes escapa. O louco é, por natureza, um fugitivo das certezas. Seria, contudo, um fugitivo do real?

Creio que os homens sãos jamais poderiam assim se considerar caso, num dado momento da vida, não se questionaram loucos. Pois é louco todo aquele que é único e se crê aquém por estar além. Na razão de sua vida, a falta de razão do mundo. No céu dos pássaros, um firmamento para seus passos. Quantos sãos não sonham a loucura de sê-lo? E, sendo o que são, para quais realidades se projetam, se entregam, estes homens sãos e salvos da fantasia?

Os vôos do homem são possíveis. Seu destino, entretanto, é o intraduzível. Os vôos dessa ave inquieta, que desafiam necessariamente nossos cinco sentidos pregados ao chão, não hão de lançá-lo longe. Ao contrário do que se pensa, levam-no tão perto do mistério que, na tentativa desesperada de organizá-lo, no recorrente auxílio ao quíntuplo sensorial, de tão perto perde a noção do todo e, de todo, perde a noção de tudo. Mas continua a tentar. Continua a tentar decifrar. E continua a tentar decifrar com uma peça única de quebra-cabeça. E continua, para todo o sempre, com aquela única peça na mão, sabendo, porém, que detém uma prova.

E o que ela prova, única e exclusivamente, é que não há jeito de decifrá-la. Não há como descrevê-la. Não há como tocá-la. Não há como traduzi-la. Mas há, certamente, como senti-la. Há, por suposto, que mergulhar. Há, sempre há que absorvê-la. E isso basta. Não ter certeza. Aguardar a próxima vez. Sempre e sempre, com a única peça na mão. A prova absoluta da incerteza e da grandiosidade de se saber pequeno, da possibilidade de sonhar, levantar vôo e pisar no firmamento.

Quando eu era apenas um garoto de calças curtas, nunca sonhei em ser astronauta. Sonhava, entretanto, em possuir mentes...

Quem há de dizer então o que é realidade? Seria aquela fantasia apegada e limitada pelos cinco sentidos? Ou aquela que os transcende? Pelo sonho se infere o real, ou, ao contrário, é do real que se alimenta o sonhador? Que possuem em comum, afinal, o homem dos sonhos e o homem que sonha? Tudo que sei a respeito disso é que nunca possuí mente alguma que não a minha própria. E ela possui seu mistério, que me possui e me leva a querer possuí-lo. No final, só tenho uma peça invisível, inaudível, intangível, inodora e insossa.

Se a realidade é o chão em que piso e corro, meu destino invariavelmente é me ver detido ante o choque da queda. Mas se a realidade é o que vejo do alto de meu vôo, então, também cairei. Porém, ao contrário da interrupção abrupta do tombo veloz, a queda que precede o vôo também se vê precedida da tentativa inata de planar, e assim contemplar, na confusão do desespero, os últimos momentos do salto.

Os astronautas não caem. Levitam perpetuamente ao sabor do espaço e de sua gravidade anulada. Não voltam. Não contam. Não entendem. Eu, eu nunca quis ser astronauta. Queria mesmo possuir mentes...

A vida, entendo, é uma fantasia sedimentada na fábula da certeza. E se assim se faz, há que se tornar mais bela, ainda que isso importe em ignorá-la. Há que se tornar mais vida, ainda que isso importe em sonhá-la. Há que se tornar mais real, ainda que isso importe em fantasiá-la. Há de ser mais, ainda que isso importe em menos. Afinal, os deuses não eram astronautas...

Eu nunca quis ser astronauta, mas sempre sonhei ser Deus. E sonho tão impetuosamente que chego a acreditar ser eu o sonho de outrem. Esse, que me sonha, produz, ao me sonhar, seu eu fantasioso. Da mesma forma, eu que sou bem menos do que sonho ser, sonho com esse eu melhor. E esse eu melhor também sonha com outro, que sonha com outro, e assim, por meio de sonhos sucessivos e infinitos de um mesmo “eu”, sonhado cada vez mais alto, eis que, em derradeira realidade, então, me torno Deus. E quando por mim alcanço o todo, e só por mim sinto que ele existe, eu sonho, na minha realidade, a fantasia de ser pequeno. E misturado aos outros pequenos, guardo junto ao peito o segredo desse sonho, que sonho em cinco sentidos, com pés fincados ao chão, só para evitar que a vida se passe de forma invisível, inaudível, intangível, inodora e insossa.

21 comentários:

thaís disse...

Lindo, lindo, lindo e... inspirador!
Estás me saindo melhor que a encomenda Sr. Lyra!!!!
Beijos.

Prosa Mineira disse...

Seu texto me fez lembrar um personagem maravilhoso da literatura clássica: Dom Quixote.
Viver dos sonhos para enfrentar a realidade.
"sonhar mais um sonho impossível...
Quantas guerras terei que vencer por um pouco de paz?"

Gostei muito, Diogo. Você escreve com maestria.
Meu grande abraço,
Maria Lucia

Miosotis disse...

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Que as estrelas brilhem em teu caminho!

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marcos disse...

Realmente muito bonito...

4rthur disse...

Esse talvez seja meu top 1. Alguns comentários me vieram à mente enquanto o relia (mais uma vez):

1. Penso que "a possibilidade de sonhar, levantar vôo e pisar no firmamento" é exatamente o que você faz com seus vôos literários. E a filosofia é um ótimo caminho pra se flexionar os sentidos, como você mesmo propõe no texto.

2. Acho que foi o Fidel que disse que creia en las brujas... mas talvez seja só um desses boatos de internet.

3. Ligações misteriosas: hoje você publica um conto no qual afirma: "Creio que os homens sãos jamais poderiam assim se considerar caso, num dado momento da vida, não se questionaram loucos". Com certeza você sabe que isso me remete diretamente ao livro do Erasmo.

E adivinha sobre o quê eu escrevi no meu blog hoje?

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É, amigo, incomum como o comum.

Grande abraço.

4rthur disse...

último comentário incomum como o comum: viste que o prosa mineira ter remeteu a Dom Quixote? Será que ele imagina que você tem o Dom Quixote eternizado nas costelas?

É como disse o anônimo:

às vezes eu me bolo.

menina da lua disse...

Olá!

Recebi o seu convite, via orkut. Vim e gostei muito: poético, inteligente, tudo muito sério e ao mesmo tempo absurdamente divertido. Realmente, este seu espaço é cativante. Virei mais vezes...

T+

dida disse...

Dig, Dig, Dig...
Tu és a melhor personificação desse "incomum como o comum"! Adorei reler a história do menino que sonhava em possuir mentes...
Baccino nell cuore!

luciene disse...

Belíssimo esse seu conto, hein Diogo!!!
;D

NEO disse...

aeh, mto gande...

Joana disse...

você é muito bom mesmo. não sei como foi que me achou mas agradeço o convite, vou voltar aqui sempre pra ler o que você anda escrevendo. um beijinho!

alê disse...

voar ... gosto do sexto sentido ... bjs

Elis Batista disse...

Humano, demasiado humano!!! Medidas e medições me remetem aos os fatos que me perseguem, como que alguma referência à realidade fantástica que nos cerca e que de tão absurda requer mesmo crença nela... tão mais absurda diante do que por vezes alcança a fantasia! Deus tem mesmo que ser à nossa imagem e semelhança fomos nós que o criamos, amei! E sem limite entre sonho e realidade eu te pergunto, sonho vivido ou realidade sonhada?! As “certezas” de uma realidade qualquer é que podem ser enlouquecer, elas não existem!
“A loucura não passa de uma mascara que esconde alguma coisa, um saber fatal e demasiado certo.”

Fui convidade por vc pelo orkut e gostei muito!!! Passa lah no meu e me diz o que vc acha dos meus sonhos! Foi um prazer!
Elis

Ledas disse...

Sempre te disse que esse texto é realmente foda!
Abração, Ledas

O Velho disse...

Muito grande, diz o Neo... Nunca deve ter lido um livro sequer na vida.

Marcelo Mendonça disse...

de fuder! adorei! quixoteano, quero mais.

Vivi disse...

Amei! Só uma coisa: "o louco é , por natureza, um fugitivo das certezas". Eu acho que isso para quem crê na validade dessas "certezas", crê que elas existem, como quem crê nas bruxas! Imagino que quanto mais sãos, mais fugitivos das certezas, ou vice-versa.

Karina disse...

Sim, quieta e acelerada, mas sempre passando por aqui... ;)

SAMANTHA ABREU disse...

uia!!!!!!
que coisa mais maravilhosa, fantástica e enfeitiçadora.

não consegui tirar os olhos, um minuto!
parabéns, sr Dolce Vita!


Beijos

disse...

parecem os meus..
adorei

revolution_9 disse...

mas louco é quem me diz
que nã é feliz
eu sou feliz

eu juro que é melhor
não ser um normal
se eu posso pensar
que deus sou eu...