Meu Livro de Cabeceira...

#1 Presidentes ou Coisa Parecida

Collor indica: Cem Anos de Solidão, de Gabriel Garcia Márquez.







FHC indica: A Volta ao Mundo em 80 Dias, de Julio Verne.

Lula indica: A Mão Esquerda, de Fausto Wolff

Frases de Efeito com Defeito Irônico #21

"Você não gosta de mim, mas sua filha gosta"

O Fundo de Quintal Literário orgulhosamente apresenta:


Nossos Famosos Contos
De Uma Só Frase

Hoje:

O COELHO VELOZ

Ela, que carregava o emblema da ansiedade desde o nascimento prematuro aos sete meses da gestação, saiu de casa apressada para uma entrevista e, sem pensar nos filhos que gostaria de ter, no carro que gostaria de comprar, sem nem pensar ao menos na doce vovó que, sentada, lhe suplicava para que tomasse o café-da-manhã, lançou-se à vida e foi atingida por um automóvel, morrendo precocemente aos 29 anos de idade.

Pequena Nota Filosófica Dominical

"Mais vale um pai na mão do que dois voando"

cenas cariocas.

A Incrível Semana da Escatologia


Apropriações Indébitas # 11

Vez por outra nosso Fundo de Quintal Literário trará até vocês algumas das melhores postagens de outros blogs, procurando, assim, superar suas próprias limitações criativas e, sobretudo, homenagear as mentes em atividade na rede. Assim, dando prosseguimento à série, um post original de:

Gigi

cenas cariocas.

[praça XV. 13h. ponto final do 268]

– er... toma aqui sua pizza.

– não quero. você sempre me deixa com fome! fui te dar um pedaço da minha pizza, você avançou nela que nem um bicho... derrubou no chão... seu bicho!

– mas aqui... comprei outra pra você! toma!

– comprou com que dinheiro que você não tem dinheiro? você nunca tem dinheiro, você não comprou merda nenhuma. essa é aquela do chão. seu bicho!

– não... eu comprei!

– essa é aquela do chão, eu que não como isso. tá pensando que eu como lavagem? quem come lavagem é a sua mãe!

– escuta aqui, agora você está passando dos limites. me dá um trago desse cigarro aí!

– não dou, não! não dou trago nenhum não que teu ônibus vai sair... senão você vai derrubar o meu cigarro, seu bicho! não tem educação não? parece que foi criado no mato... EEEEUUU fui criada no mato e tenho educação! seu bicho!

– err...

– e tua irmã, que trabalha na termas?

– ...

* Textos com visões inusitadas, escritos no bom português,
você só encontra se mergulhar

Dentro da Noite Veloz

A Incrível Semana da Escatologia

Contos de Quinta...

Chaupiscos Digressivos: a metafísica do cocô

O mundo coprofólico enfrenta, com o passar dos tempos, uma série de entraves situados para além do mau funcionamento intestinal. Não se trata, contudo, de um debate recente este que, por nós, intelectuais da escatologia, é conhecido como metafísica do cocô.

Nesse sentido, é no texto bíblico do Gênesis que encontramos, sob aura sacra, a primeira referência acerca do tema, explícito no relato sobre a criação. A passagem reveladora do texto sagrado conta sem pudores aos homens de bom coração que, no início dos tempos, “do barro (de Deus) fez-se o homem”.

Desde então, na tentativa de compreender seu lugar no mundo, a raça humana procurou respostas para sua condição universal e, no curso evolutivo de sua história singular, subverteu crenças, derrubou dogmas e instaurou, por repetidas vezes, uma nova perspectiva, diametralmente oposta à anterior, sobre a relação homem/merda.

Com o Iluminismo, e a crença no homem como centro do mundo, nasceu a corrente filosófica que pregava justamente o contrário do texto bíblico de Gênesis. Sua argumentação fundamental dizia que “se do barro fez-se o homem, do Homem também se faz o barro”. Nesses tempos de luzes os banheiros eram locais de efervescentes trocas, freqüentados por intelectuais e artistas interessados em experimentar a sensação divina do ato da merda. A estátua “O Pensador” - uma das mais famosas esculturas de bronze do escultor francês Auguste Rodin – é uma homenagem ao espírito engrandecedor desse período.

Os novos tempos modernos trouxeram consigo uma reviravolta na realidade do cocô. Do Iluminismo à Revolução Industrial, o homem passou a se sentir tão igual a Deus que resolveu renegar sua obra, no caso, a merda, e cagar para o próprio homem. Por muito tempo os operários de todo o mundo – homens, mulheres e criancinhas – foram tratados como dejeto e jogados no vaso sanitário do capitalismo para que os governos dessem descarga...

Atualmente a pós-modernidade vem suscitando questões relevantes sobre a relação cotidiana estabelecida entre o homem e a merda. Um dos estudos mais interessantes sobre o tema vem do antropólogo russo Brunov Cardovsky Osorov, que estuda o papel do papel higiênico no dia-a-dia do homem pós-moderno. O intelectual propõe uma visão dualista sobre “o ato da limpeza barro-metafísico representado pelo papel higiênico”, que consiste, segundo sua teoria, numa “escolha coordenada assindética entre dois tipos clássicos de papel: o rasga-cu e o borra-dedo” (Osorov, 2005).

Ferir o ânus ou borrar o dedo: eis a questão dos novos tempos. Entretanto o que não muda, desde que o primeiro hominídeo pisou na Terra, é que somos seres cagantes e a única coisa que nos diferencia dos outros animais é que tratamos a merda com vergonha. A despeito de fazermos as maiores cagadas do planeta.

Dr. Iohannas Beebop

PHD em Escatologia

Universidade Chicago, Boston.

A Incrível Semana da Escatologia

NANOCONTOS
# 09

MANCHA DO PASSADO

Definitivamente ela o amava e não foi em vão que jurou estar ao seu lado na alegria e na tristeza, na saúde ou na doença. Desde que o conhecera sabia que era o homem de sua vida, fato este confirmado em cada abrir de portas, em cada casaco oferecido e, sobretudo, no companheirismo diário que fazia dele seu maior cúmplice. Mas agora, aquilo...

A mulher que julgava ter o marido perfeito, isto é, extremamente bem sucedido - um "homem de negócios", como ele mesmo dizia -, bonito, inteligente e compreensivo, descobrira uma terrível mancha em seu passado, bastante recente, por sinal. Ela, na condição de mulher e companheira, se questionava se tinha o dever de aceitar, ou melhor, de se sujeitar a um borrão, uma mácula fétida e vexatória como aquela, revelada no mais íntimo porão da vida de seu amado.

Quando o dito cujo chegou em casa, após um longo dia de trabalho, tudo o que desejava era um bom banho e um jantar pronto, mas antes teve que ouvir, por uns bons vinte minutos, a patroa reclamando e dizendo que nunca mais lavaria uma cueca dele que estivesse suja de cocô.

A Incrível Semana da Escatologia

AS PALAVRAS
SÁBIAS DO
SENHOR
PLAYMOBIL........... (12)

"Aquele que não tem medo da verdade
coça o cu e cheira o dedo"

Frases de Efeito com Defeito Irônico # 20

"Quem não chora não mama"

Contos de Quinta...

O CErco
(ou
"A TORRE")

Suportado por paredes de concreto imaginário, o homem ergueu seu castelo e cercou de muralhas sua recôndita fortaleza. Do outro lado do muro um mundo contra o qual lutava para impedir que adentrassem, e pilhassem, e destruíssem, e reconstruíssem, na praça de suas ilusões, um sem número de duras realidades.

Não era sem razão, contudo, o temor do homem aprisionado na segurança de seus sonhos: bem ali, diante de si, já se mostravam nítidos os efeitos devastadores com os quais haveria de arcar, no caso ver irrompidas suas defesas, o seu precioso Eu. Eram tantos, de tão quantos, não só homens e mulheres reais, com suas diligências reais, mas também – e sobretudo – um sem número de entes fantasmagóricos a exigir, brandindo correntes, foices e molhes de chaves, sua parte no quinhão dourado fortemente protegido à custa da autonegação do homem.

Apesar da vastidão, não havia ninguém em sua propriedade. Seus amigos, amantes, parentes e rostos conhecidos de todo o tipo se encontravam fora de sua cidadela, talvez recém evadidos de medo, talvez aguardando desde sempre uma chance verdadeira de entrarem - quem sabe expulsos sutilmente por ele mesmo de seu paraíso particular. Estava confuso e estava só. Mas a despeito da solidão e da razão embriagada, quem sabe por isso, encontrava-se, também, convicto de sua vitória frente ao cerco.

Conforme a agitação do lado de fora aumentava, e tudo então parecia prestes a ruir, o homem buscava o alto de seu palácio, onde julgava ter uma visão privilegiada de tudo o que se passava, esquecendo-se, convenientemente, que nas alturas de sua torre sem fim encontrava-se cego por névoas de espessa camada irrefletida. Porém era ali, justamente em meio às brumas de sua própria verdade, que o homem procurava tijolo por tijolo da muralha e saudava, com regozijo e desespero, a frágil solidez de sua condição.

De olhos fechados então o homem rezou, dirigindo uma prece a si mesmo. Com sua fé inabalável, cercado por gritos que vinham ecoando ao longo de toda a sua vida, passeou por entre bolas de fogo, lanças, flechas e arpões com placidez, admirado pelos desenhos que formavam ao riscar o céu. Estava maravilhado com sua inquebrantável resistência e via no lastro de sangue deixado atrás de si uma prova irrefutável de sua própria santidade. Sequer ao cair, quando então a torre desfez-se sob seus pés, ele temeu por sua segurança.

O homem pensava poder levitar...

NANOCONTOS

# 08

A EXISTÊNCIA TOMADA

Que a vida guarda surpresas para além do seu sempre súbito e traumático interrompimento ele sabia, mas refletia com dificuldades quando necessitava encarar o tema frente a frente. Não havia nada capaz de repô-la quando de seu defloramento, nada passível de substituí-la quando de sua partida, nada, nada, nada que se aproximasse do cheiro específico, do gosto específico, da tangibilidade específica daquela existência já inexistente e, assim, despida de sentido orgânico.

Morreu sem saber do Cosmo, da grandiosidade do Universo. Morreu, quem sabe, se achando grande em demasia, quando era, na verdade, apenas mais um grão imperceptível na vastidão de um mundo complexo e repleto de mistérios tanto quanto de revelações. Sim, ela morreu. Esmagada. Num lampejo. E só.

Foi assim que, tomado por uma extrema agonia, o rapaz sensível trancafiou-se no quarto, aos prantos. Contudo, seu pai, que já não gostava nada daquela história de "budismo", enfureceu-se com a cena e ameaçou dizimar todo o formigueiro caso o filho continuasse fazendo escândalo tal qual um maricas...

Pequena Nota Filosófica Dominical

"Novas idéias, antigos ideais"

Caros leitores, poderia até dizer que estou sem criatividade e que, no momento, o volume de textos tem se apresentado não só ordinário como, sobretudo, relaxado. Mas a grande verdade é que perdi meu fornecedor de contos, um jovem negro e pobre, morador da periferia, que vende a preço de banana os textos que apresento aqui como meus. Em virtude disso, elaborei uma lista com os cinco melhores contos deste blog - ao menos os que me custaram mais dinheiro - para que os novos leitores possam conhecê-los e os velhos, se assim quiserem, matar suas saudades.

Carta de um homem confinado
no interior de um outro homem
em sua primavera madura

O intenso levitar da flor

Crônicas de sonho e realidade
para alguém
incomum como o comum

Continente perdido

O sonhador

Palavras Lyricas (?!)

O Segredo da Ampulheta de Einstein

O tempo passa, o tempo mata, o tempo cura, o tempo falta...
... é sempre o mesmo tempo, no seu tempo diferente.

Mas afinal,
o que se passa com a forma como o tempo passa?
E como pode ser diferente o tempo,
se o tempo é o mesmo para toda gente,

se gente vive no tempo

(ainda que não só no tempo presente)

e se viver é passar para matar,
enfim,
a vida e o tempo,
que continua a passar
mesmo já tendo se passado uma vida?


Assim é que o homem passa

e perde-se no tempo justamente por aquele passar,

que a mudar nos passos dados,

passa por crianças,

e passa por homens,

e passa por velhos,

até que,

finalmente,

consegue passá-los para trás,

passado.

O Fundo de Quintal Literário orgulhosamente apresenta:

Nossos Famosos Contos
De Uma Só Frase

Hoje:

CLOSED TIES

Poderia ter sido ao pôr-do-sol, quando então reluziriam no ferro cromado do revólver os últimos raios de vida do perdedor, mas foi no recinto fechado de um escritório, sob o gélido ar condicionado, que os duelistas concluíram ser o mundo pequeno demais para os dois e decidiram, assim, realizar a fusão de suas empresas.

E foi aí que eu disse...

# 06


"O tempo é o melhor remédio"

Contos de Quinta...


O Homem Insólito

Quando nasceu já veio ao mundo com a missão de vencê-lo. Talvez fosse essa a razão de sua baixa estatura, atrofiada pelo peso de Atlas que era, sem dúvida alguma, a carga dessa insana responsabilidade depositada sobre seus ombros esquálidos. Tinha pernas, braços e cabeça atrelados ao tronco tanto quanto tinha a mente e seus cinco sentidos atrelados ao coração.

Nunca foi puro, porque nada nessa vida é uma coisa só. Especialmente nunca esteve só e, a não ser quando refletia sobre o mundo hostil a ser dobrado por ele, jamais considerou caminhar acompanhado apenas por sua própria sombra. Tinha amigos sinceros e inimigos dissimulados. Aos últimos se entregava para o combate totalmente desarmado, se deixando golpear por pena que sentia das mesquinharias e inseguranças alheias. Dos primeiros, porém, era refém confesso; a tal ponto que mesmo carinhos por vezes lhe feriam no rosto.

Como todos, via o mundo com seus próprios olhos, mas como poucos, ele avançava com suas próprias pernas na direção do mundo. Enquanto seguia, porém, jamais teve certeza se o mundo lhe dera tudo o que tinha ou se fora ele mesmo quem arrancara do mundo as suas necessidades e superficialidades vitais. Tinha convicção, porém, que cada passo dado seguia na direção que ele mesmo traçara. Ainda que com isso tivesse que pagar o preço das sinuosidades do percurso, sabia que quando olhasse para trás, contemplando os atalhos e desvios do trajeto, muitos seriam aqueles aos quais deveria agradecer. Ninguém, no entanto, que pudesse lhe cobrar dívidas.

Era um homem livre.

O mundo, da forma como o via, era romântico em suas miudezas. Ele, verdadeiramente miúdo, imaginava, portanto, também ser visto dessa mesma forma. Na forma como concebeu o mundo para o qual foi concebido. Na forma como durante tanto tempo procurou se esconder do mundo. Na forma como o mundo, à sua forma, o protegeu de tudo aquilo que temia, quando pensava justamente não temer nada que não fosse o mundo. Por tudo isso, naturalmente, sempre esperou o melhor dos homens e das coisas, como se os homens e as coisas fossem os homens e as coisas que ele via, da forma romântica como via o mundo tanto quanto por ele esperava ser visto.

Quando o mundo se tornara grande e ele ainda mais miúdo, ficou confuso. O que havia mudado não sabia, novamente, se por ele ou pelo próprio mundo. Sabia apenas que, antes mesmo de notar as pequenas modificações, tudo já se tornara estranho, distante, sem foco. Seu romantismo, seus sonhos, sua missão, tudo havia se apequenado, se tornado duvidoso e, enfim, rarefeito.

Mas o que havia mudado no mundo, senão a forma como ele o concebera? E mudada a forma do mundo, como haveria ele de modificar sua própria forma e lugar no mundo? E mudado o homem, mudado o mundo, ou, mudado o mundo mudado o homem? Fosse o que fosse, o que mudar quando tudo muda?

Era um homem deslocado.

Lembrou-se dos tempos em que ainda vestia calças curtas e o mundo era completamente seu. Naquela época repleta de sonhos, mas também de dificuldades, o menino que um dia fora era capaz de dominar o que quer que fosse contando apenas com os recursos de sua imaginação singela. O que ele via, o que sentia, o que sonhava; o que podia, o que sentia, o que almejava; o que sabia, o que sentia, o que criava. Era ele. O dono (do que sentia).

Chegada a noite o calças-curtas experimentava certa angústia. Apagada a luz, disfarçada a forma das coisas, o que era óbvio cedia vez ao incerto e a certeza apenas uma misteriosa sombra a intimidar o calças-curtas encolhido na cama. O medo das sombras, com o passar dos anos, sumiu. Mas o medo perante a dúvida, por certo, o acompanharia das calças curtas ao paletó. Na vida adulta, porém, não havia um interruptor que acendesse a luz de sua segurança e lhe trouxesse de volta a paz e certezas de antes. Definitivamente não.

E de fato, nada mais era como antes, nem mesmo ele. Ele, não se sabendo mais quem, sentia-se como um personagem importado de outro livro, vivendo outro drama, em outro mundo. À deriva. No desconhecido. Contudo, ainda que se sentisse algo de fictício, sabia de sua verdade, de sua realidade. Sabia-se pleno e ardente, por isso vivo. O personagem que lhe fora imposto, portanto, não partia em busca de um autor que lhe conferisse vida e sentido – como numa trama pirandelliana. Seu desejo, como nos tempos da calça curta, era tão somente o de um mundo onde pudesse atuar.

Era um homem insólito.

O Fundo de Quintal Literário orgulhosamente apresenta:

Nossos Famosos Contos
De Uma Só Frase

Hoje:

O BANHEIRO E O MUNDO

Tomado por angústias e tensões inerentes à sua própria condição humana, o homem sentia-se só, abandonado e vazio quando, percebendo a falta do papel higiênico, concluiu que o mundo era mesmo uma merda.

AS PALAVRAS
SÁBIAS DO
SENHOR
PLAYMOBIL....... (11)

"Mulher que vasculha o bolso do marido
planta prova contra si mesma"

Uma Pessoa que Eu Odeio

&
Uma Coisa que Eu Gosto
# 09

Eu odeio Millôr Fernandes.




Eu gosto do futebol argentino.